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Ce doit être aussi simple que ça, j'ai tord. Je me suis fait des idées. Je me suis fait élévé dans un monde rose et quand j'ai vu qu'il était vraiment noir, j'ai fermé les yeux. C'est vrai, vous avez raison l'amour n'existe pas. Partout où je regarde on me dit: Petite sotte! Tu y a cru? Et tu crois au Père Noël peut-être aussi? Ah! Tiens! Voilà la fée des dents! J'ai tord, vous avez raison. Je m'incline devant vous. Je ne m'émouvrais plus jamais devant de belles histoires d'amour. Roméo et Juliette, Amélie Poulain et son homme, les amoureux de My Blueberry Nights, Mais quel bande de cons. Je ne croirais plus aux belles paroles de Francis Cabrel, de Joe Dassin, de Dumas. Même les chansons de rupture je n'y crois plus puisqu'on ne pas pas se laisser si on n'a jamais été ensemble. Je te quitte Jacques Brel. Angie a envoyé baladé les Rolling Stones et je vais pleurer si je veux Gun's and Roses. Et vous les Beatles, vous allez devoir réécrire la moitié de vos chansons. Frédéric Beigbeder a tord aussi. L'amour ne dure pas trois ans, l'amour n'existe pas. C'est tout, maintenant je vais suivre les autres, parce qu'au fond qu'est-ce que je peux y changer, je ne réinventerais pas le monde. Et quand on me parlera d'amour je répondrais:

L'AMOUR EST MORT. VIVE L'AMOUR.

Je ne parle plus. Plus un mot ne sort de ma bouche. Pourquoi sortirait-il? Pour couvrir le vide ambiant? Mes vieux disques de rock le font déjà et il n'est pas nécessaire de rajouter du bruit qui deviendrait obligatoirement une pollution sonore. La solitude a pris possession de la pièce, elle est étouffante, elle se glisse jusque dans mes veines. Tu es parti, tu m'as laissé sans aucune présence. Tu es parti sans courage, sans me permettre de guérir de ton départ. Tu le sais très bien de tout façon que je vais guérir, mais seulement ce que tu ne sais pas c'est que cette cicatrice prendra une place importante. Parce qu'elle me ramène encore à cette solitude qui maintenant m'empêche de respirer. Elle glisse ses douces mains sur mon cou, se délectant de ma faiblesse, de la laisser me posséder. Tu es parti et tu as cru que je serais toujours là quand tu reviendrais. Comme je danse seule sur une vieille chanson de Led Zeppelin, mon corps épousant les notes d'une guitare, j'imagine nos corps doucement se frôler encore, ta main se glissant de mon dos jusque sous mon chandail. Et pendant un court instant, j'ai encore cette impression d'exister, que je suis enveloppée par ta présence, et ça me console dans ma peine. La main se glisse dans mes cheveux puis les lèvres se déposent dans mon cou, et ce n'est plus cet instant où tu étais là, et ce n'est plus cette solitude où je dansais seule. Mon corps suit un rythme tout autre, je ne le connais pas, mais je compte bien l'apprendre. Tu es parti et tu vois malgré cela, tout se changera en or encore. Je dépose mes lèvres contre la joue puis je me glisse jusqu'aux lèvres. La respiration se mêle à la mienne. Une fenêtre s'ouvre et c'est le matin qui entre. Tu es toujours parti et je suis toujours la victime de la solitude.

On se marie exactement comme on passe son baccalauréat ou son permis de conduire: c'est toujours le même moule dans lequel on veut se couler pour être normal, normal, NORMAL, à tout prix. À défaut d'être au-dessus de tout le monde, on veut être comme tout le monde, par peur d'être en dessous. Et c'est le meilleur moyen de ruiner un amour véritable.

Le mariage n'est d'ailleurs pas seulement un modèle imposé par l'éducation bourgeoise: il fait aussi l'objet d'un colossal lavage de cerveau publicitaire, cinématographique, journalistique, et même littéraire, une immense intox qui finit par pousser de ravissantes demoiselles à désirer la bague au doigt et la robe blanche alors que, sans cela, elles n'y auraient jamais songé. Le Grand Amour, ça oui, avec ses hauts et ses bas, bien sûr qu'elles y penseraient, sinon pourquoi vivre? Mais le Mariage, l'Institution-qui-rend-l'Amour-Chiant, "le boulet de l'amour à perpétuité et de l'accouplement à vie" (Maupassant) : jamais. Dans un monde parfait, les filles de vingt ans ne seraient jamais attirées par une invention aussi artificielle. Elles rêveraient de sincérité, de passion, d'absolu - pas d'un type en jaquette de location. Elles attendraient l'Homme qui saurait les étonner chaque jour que Dieu fait, pas l'Homme qui va leur offrir des étagères Ikea. Elles laisseraient la Nature - c'est-à-dire le désir - faire son office. Malheureusement leur maman frustrée leur souhaite un malheur identique, et elles-mêmes ont vu trop de soap-operas. Alors elles attendent le Prince Charmant, ce concept publicitaire débile qui fabrique des déçues, des futures vieilles filles, des aigries en quête d'absolu, alors que seul un homme imparfait peut les rendre heureuses.

extrait de L'amour dure trois ans, de Frédéric Beigbeder.